La voz de los poetas: Juego Poético

    Pero el hombre es un niño laborioso y estúpido
    que ha hecho del juego una sudorosa jornada.
    Ha convertido el palo del tambor
   en una azada,
    y en vez de tocar sobre la tierra una canción de júbilo
    se ha puesto a cavarla.
    Si supiéramos caminar bajo el aplauso de los astros
    y hacer un símbolo poético de cada jornada!

LEÓN FELIPE

TEXTO:

“La fascinación que me producía una palabra, las palabras que me gustaban, las que no me gustaban, las que tenían un cierto dibujo, un cierto color. Uno de mis recuerdos de infancia estando enfermo consiste en verme escribiendo palabras con el dedo, contra una pared. Yo estiraba el dedo y escribía palabras, las veía asomarse en el aire. Palabras que ya, muchas de ellas, eran palabras fetiches, palabras mágicas. Desde muy pequeño, mi desdicha y mi dicha al mismo tiempo fue el no aceptar las cosas como dadas. A mí no me bastaba que me dijeran que eso era una mesa, o que la palabra “madre” era la palabra “madre” y ahí se acababa todo. Al contrario, en el objeto mesa y en la palabra madre empezaba para mí un itinerario misterioso que a veces llegaba a franquear y en el que a veces me estrellaba. En suma, desde pequeño, mi relación con las palabras, con la escritura, no se diferencia de mi relación con el mundo en general. Yo parezco haber nacido para no aceptar las cosas tal como me son dadas.”

JULIO CORTÁZAR

DIALOGUILLO

-Cuando crecen las gafas
parecen bicicletas.
Cuando cantan las flores,
cuando adornan los pájaros...

-Oye, oye, que te has equivocado.
Las flores no cantan,
los pájaros no adornan,
ni las gafas parecen bicicletas...
Pero, tú ... ¿quién te crees que eres?

-¿Yo? El poeta.

GLORIA FUERTES

PROVERVIOS Y CANTARES

¿Mas el arte?...
   Es puro juego,
   que es igual a pura vida,
   que es igual a puro fuego.
   Veréis el ascua encendida.

ANTONIO MACHADO

SÉ TODOS LOS CUENTOS

Yo no sé muchas cosas, es verdad.
    Digo tan sólo lo que he visto.
    Y he visto:
    que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
    que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,
    que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
    que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
    y que el miedo del hombre...
    ha inventado todos los cuentos.
    Yo sé muy pocas cosas, es verdad,
    Pero me han dormido con todos los cuentos...
    y sé todos los cuentos.

LEÓN FELIPE

ASUNCIÓN DE LA POESÍA

   Yo me nazco, yo misma me levanto,
    organizo mi forma y determino
    mi cantidad, mi número divino,
    mi régimen de paz, mi azar de llanto.

    Establezco mi origen y termino
    porque sí, para nunca, por lo tanto.
    Soy lo que se me ocurre cuando canto.
    No tengo ganas de tener destino.

    Mi corazón estoy elaborando:
    ordeno sufrimiento a su medida,
    educo al odio y al amor lo mando.

    Me autorizo a morir sólo de vida.
    Me olvidarán sin duda, pero cuando
    mi enterrado capricho lo decida.

                      MARÍA ELENA WALSH

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