LUZ DE
PRAGA
La luz no miente cuando calla.
El halcón de crepúsculo
tiñe de sangre las cúpulas del tiempo y deja
una impresión de misterio en los tejados
y
en las torres que señorean la cruz del laberinto.
La última luz le pertenece a Praga.
Cuando la noche extiende los telares del frío
sobre ciudades que duermen páginas de nada
una llama interior recorre Praga, la ilumina
como un incendio, como un éxtasis de luz
que permanece impreso en el álbum del cielo.
Es un instante breve, una sutileza de oro
entre arcos y torres bañados por el negro
de una falsa austeridad. Luz única
que acoge los misterios de las sombras
caminando sobre mares de agua sólida.
Luz nocturna para el corazón. Para el alma.
(del libro Mar de Praga, AEAE, Madrid 2005)
IGLESIA TYN
Borraré de mi cuaderno la memoria de todo.
Aún no es medianoche y ya amanece en la vieja plaza.
Las negras torres, iluminadas, aparecen de improviso
cuando Celetná termina su andadura de grava.
Nada hay más hermoso en una noche de estío,
cuando el cielo de Praga no amenaza lluvia ni mudanza,
que las torres de la iglesia de Týn
sobresaliendo sobre el perfil de los palacios.
Arrojaré, hoy sí, mi viejo cuaderno a un rincón cualquiera,
y
olvidaré todas las palabras que gasté
para expresar la belleza de la piedra tallada,
y
el dolor del cielo sobre la luz de las tinieblas.
El negro es el color donde todo se funde
y
donde todo adquiere gravedad de lo eterno.
La majestuosidad serena de esta iglesia brota
como un espejismo, como un géiser de lava,
desde el centro imposible de una herida de casas.
Como el corazón, la auténtica belleza
reside en los dominios de una oscura defensa.
Como el corazón, la belleza de un instante
late con la fuerza del fuego contra el agua.
(del libro Mar de Praga, AEAE, Madrid 2005)
LA MUERTE EN MIS OJOS
Una noche de invierno, al regresar de una fiesta,
vi mi rostro en el espejo y la muerte en mis ojos.
En ese instante, cuando goteaban de mis cabellos
los restos de la lluvia, cuando una sonrisa
dibujaba en mis labios el recuerdo del baile,
descubrí que una nube negra amenazaba mi sangre
y que un dolor de nieve borraba el eco de mi nombre.
Evité mirarme en el espejo y colgué
mi gabardina en el perchero. Bebí ginebra sin hielo
en un vaso alto, con el silencio a mis pies
como un perro fiel y cansado.
Abrí la ventana y el azote del viento me golpeó,
violento y despiadado, en las mejillas. De repente
no supe si mi vida -hasta ahora- podía ser llamada vida
o si este tiempo de rosas y cerezas era una tregua
que la muerte concedía como último deseo.
Ignoro cuánto tiempo permanecí callado
frente a la ventana que ofrecía, tan sólo, la negrura
de una calle estrecha y el rumor sordo
de unos pasos perdidos en la niebla.
Al final, decidido, reuní el valor necesario
para buscar mi rostro en el espejo. Un rasgo serio
me desveló el secreto de una próxima derrota
y la desesperación que lleva
a borrar con el puño de la camisa
la eterna frialdad de la muerte en los espejos.
LLUVIA DE
OCTUBRE
Con el olor de la lluvia se aproximan
las remotas caravanas del recuerdo.
Abandonan su equipaje de añoranza
en los portales de una calle anónima.
El sabor de la lluvia posee aromas de infancia,
cadencias de lavanda y pellizcos de ciclamen.
Un tapiz de intenso gris cubre el cielo
y las copas de los árboles recortan el paisaje
con la dimensión de un adiós o un hasta luego
que busca semillas de sol en la distancia.
El olor de la lluvia, de la tierra mojada,
nos recoge en el claustro de la meditación,
en el aula reservada para aprendices de náufragos
condenados a ser eternos arlequines de agua.
En estas horas escritas con zumo de limón
las lágrimas pesan como goterones de plomo,
como las monedas de la tristeza
hurtadas de la hucha secreta del corazón.
El viento pregona los poemas de la ausencia
entre los portales de la ciudad vencida por el agua;
y una voz solitaria, ebria de roble y de tanino,
acuña el silencio en el vaho de la ventana.
La lluvia es el poema de los que se fueron.
SOY HOMBRE
Soy hombre como muchos, como todos,
que lucha demasiado y que se entrega,
Alfonso Pascal Ros
Sé que soy hombre. Un hombre como cualquiera:
que lee, ama y escribe retazos de memoria. Un hombre
aferrado a la lucha por encontrar la luz del día, por ofrecer
sonrisas cuando llegan las nubes trazadas con llanto.
Sé que sólo soy un hombre. Un hombre atrapado
en un mar de sombras, amparado en la terca timidez
de los años adolescentes, recluido entre los muros
de una ciudad interior con pasadizo al olvido.
Hombre soy. En mi rostro veréis las huellas del tiempo
y
la cruda verdad de todo cuanto ocurre. Mis manos
han escrito todo aquello que callé en la noche y mis labios
son esclavos de aquello que callé y ahora es tarde.
Soy hombre. Todo lo bueno y malo va conmigo.
Busco la luz del faro entre la niebla amarga de un poema,
hablo de mis dudas, expongo mis errores y tejo las redes
en las que desearía dormir el sueño de los justos.
Hombre al fin. Arlequín de las noches rotas y héroe
de todos los silencios. Hombre firme que jamás
negará su condición de hombre, su deuda con la vida,
su miedo frente al mar espeso de la noche.
Sé que soy hombre. Un poeta que cruza por las calles
con la esperanza de que las calles no terminen, con el deseo
de extraer de la vida la esencia del milagro
y
escribir con lágrimas de hoy la historia que ha vivido.
HORAS DE PAPEL
Vas juntando memoria a las palabras. Vas creando
al hombre que ya no está en ti: que vive en ti
pero con otra sombra, con otra mirada, con otra voz.
Ese hombre que recita en la sala en penumbra,
con los ojos cerrados, con los pies en aquella plaza
donde el sol del invierno defendía el rumor de los sueños.
Hoy caminas desde la memoria. Desde aquellos versos
que guardas en viejas carpetas azules, muy juntos,
reuniendo cada pedazo de ti, cada jirón de esa vida
que tan sólo existe en esas páginas, en esa memoria
que transforma la sangre en versos y las lágrimas
en horas de papel y voces en el alma.
Cada día es más larga la mirada. Cada día
más palabras se pegan a tu piel y escriben
la memoria de ese hombre que siempre va contigo.
BARRI DE GRÀCIA
Juegan los años a columpiarse en tu cabello.
Entre los rincones de las pequeñas plazas
-recogido ya el carmín de las historias-
los años nos han vencido. Plazas coquetas
-anochecer en víspera de fiesta-
bajo los entoldados de las verbenas,
bajo la carpa sin farolillo de luna
donde los amantes, sobre una baldosa,
bailan estrechamente, ligados al destino.
Ha girado veloz la cadena del tiempo,
pero las calles no han mudado su perfil de derrota,
y el tibio olor de la vida continúa
aferrado a la argamasa de las paredes.
El color de tus cabellos perdura tan negro y vivo
como lo recuerdo, como aquellos días de Academia,
aquellas tardes caminando sin rumbo por las calles
que nos llevaban de la mano a ningún sitio.
Pero tu mirada trasluce los graves descosidos
de la soledad, las citas frívolas
que recita con parsimonia la rutina,
las horas borrosas frente al mar del espejo
que pronuncia las verdades sin visos de piedad.
Sentados al borde de esta cama extraña,
desnudos y exhaustos,
descubrimos que la vida no destapó para nosotros
el tarro mínimo de las esencias;
que un bálsamo de engaño nos dejó en la piel
sensación de orfandad, de frío;
que los sueños apenas estiraron la sábana de lo mágico
y la costumbre se agita en los tendederos
como una camisa raída por el uso.
Abandonamos estas calles buscando un horizonte
que no estuviese cercado de patios y terrazas;
pero nuestra alma pertenece a las plazas pequeñas,
a esos rincones íntimos donde una mesa y dos sillas
son escenario propicio para encontrar el amor.
Alguna luz danzará sobre nosotros cuando caiga la noche
y las palabras recobren sus alas líquidas.
Entonces llegarán los silencios a teñirse de grana
para que mi boca sangre el dolor de tu nombre.
Sobre la noche, bajo la lluvia,
camino como el peregrino que conoce el mundo
y
sabe que perderse más, aún,
es imposible.
En ocasiones, el alma del que viaja
es más densa que la niebla. No hay huella
que deje más dolor que la noche, que la lluvia
sobre el rostro de un hombre que camina
sabiendo que no llegará jamás a donde no le esperan.
Y
se queda quieto, bajo la lluvia, sobre la noche
que borra de su rostro los enigmas de la vida;
que cubre de niebla y desesperanza
los rasgos más oscuros del pasado.
El agua recorre sus mejillas como un llanto ajeno
que le muerde la carne y le deja el frío
de la eterna orfandad del extranjero.
Camino hacia el centro de la noche
sabiendo que me alejo de la noche. Llueve
y
perderse más, aún, es imposible.
