Aquel atardecer en el manicomio, caían hojas blancas de mis sienes.

Polvorientos libros hablaban obstinados, de aquella extraña secta.

Discreta y poderosa que me señalaba acusadora. Dedo índice sobre mi débil pecho.

Debía abandonar mi tierra, iniciar el peregrinaje por los templos del saber, arcano y mágico, que se atesoraban camuflados a ojos paganos.

Cuadros todos, que recomponen los secretos estatutos,  siempre incompletos de la emoción humana.